CANTO DE PIEDRA

EMILIO BALLEGAS. Biografía

2012-01-04T16:38:00.000+01:00

(Camagüey, 1908 - La Habana, 1954) Poeta cubano cuya obra es representativa del vanguardismo de la década de 1930; es uno de los más estimados líricos nacionales de todos los tiempos, por la finura y perfección de su estilo.

Profesor universitario, alternó además literatura y periodismo a lo largo de toda su vida. De personalidad poética contrastada a través de dos direcciones de muy distinta orientación, por un lado se lanzó a la búsqueda de la poesía pura y por otro se adentró en una lírica popular y folclórica. Por ello se le situó siempre a caballo de las dos tendencias que caracterizaron el vanguardismo cubano: la "purista" de D. M. Loynaz, por ejemplo, frente a la tendencia "realista" de N. Guillén.

En cuanto a la dirección más pura de la poesía de Ballagas, fueron frecuentes los diversos recursos temáticos y formales de su expresión, en obras como Júbilo y fuga (1931), Sabor eterno (1939) e incluso en Nuestra Señora del Mar (1943). Sin embargo, en la dirección del "realismo" desarrolló el poeta parte de su obra más significativa, con el cultivo de la "poesía negra" y una brillante interpretación lírica de sentimientos y tradiciones que le eran ajenos (Ballagas era blanco y de extracción burguesa).

DE OTRO MODO

2012-01-04T16:36:00.001+01:00

Tatiana Gorilovsky

Si en vez de ser así,

si las cosas de espaldas (fijas desde los siglos)

se volviesen de frente

y las cosas de frente (inmutables)

volviesen las espaldas,

y lo diestro viniese a ser siniestro

y lo izquierdo derecho...

¡No sé cómo decirlo!

Suéñalo

con un sueño que está detrás del sueño,

un sueño no soñado todavía,

al que habría que ir,

al que hay que ir

(¡No sé cómo decirlo!)

como arrancando mil velos de niebla

y al fin el mismo sueño fuese niebla.

De todos modos, suéñalo

en ese mundo, o en éste que nos cerca y nos

apaga

donde las cosas son como son, o como dicen que

son

o como dicen que debieran ser...

Vendríamos cantando por una misma senda

y yo abriría los brazos

y tú abrirías los brazos

y nos alcanzaríamos.

Nuestras voces unidad rodarían

hechas un mismo eco.

Para vernos felices

se asomarían todas las estrellas.

Querría conocernos el arcoiris

palpándonos con todos sus colores

y se levantarían las rosas

para bañarse un poco en nuestra dicha...

(¡Si pudiera ser como es,

o como no es... En absoluto diferente!)

Pero jamás,

jamás

¿Sabes el tamaño de esta palabra:

Jamás?

¿Conoces el sordo gris de esta piedra:

Jamás?

¿Y el ruido que hace

al caer para siempre en el vacío:

Jamás?

No la pronuncies, déjamela.

(Cuando esté solo yo la diré en voz baja

suavizada de llanto, así:

Jamás...)

POEMA IMPACIENTE

2012-01-04T16:27:00.000+01:00

¿Y si llegas tarde,

Cuando mi boca tenga

Sabor seco a cenizas,

A tierras amargas?

¿Y si llegaras cuando

La tierra removida y oscura (ciega,muerta)

Llueva sobre mis ojos,

Y desterrado de la luz del mundo

Te busque en la luz mía,

En la luz interior que yo creyera

Tener fluyendo en mí?

(Cuando tal vez descubra

Que nunca tuve luz

Y marche a tientas dentro de mí mismo,

Como un ciego que tropieza a cada paso

Como recuerdos que hieren como cardos.)

¿Y si llegara cuando ya el hastío

Ata y venda y las manos;

Cuando no pueda abrir los brazos

Y cerrarlos después como las valvas

De una concha amorosa que defiende

Su misterio, su carne, su secreto;

Cuando no pueda oir abrirse

La rosa de tu beso ni tocarla

(Tacto mío marchito entre la tierra yerta)

Ni sentir que me nace otro perfume

Que le responda al tuyo,

Ni enseñar a tus rosas

El color de mis rosas?

¿Y si llegaras tarde

Y encontraras tan sólo)

Las cenizas heladas de la espera?

CANCIÓN SIN TIEMPO

2012-01-04T16:12:00.000+01:00

Tú

En la pureza de los círculos concéntricos

Que crecen y se evaden

Desde secretos puntos de armonía.

Tú, en el minuto que conmemora

La dulzura inefable del perfil

Y la inocencia de las manos unidas

En un solo pulso,

En un salto a otro espacio, en una sangre única.

Cielo de aguas de olvido.

Frescor perezoso de palmeras inexistentes.

Fuente recién abierta. Aguasangre

Que a través de las venas de la tierra

Viene del seno de una campesina,

Nace en el corazón de una madre

Que canta una canción de cuna

Y brota en ese punto donde se rompe

La vena más débil y amorosa de la tierra.

Tú, desde el cielo de la frente

Hecha para el vuelo de los más puros pensamientos,

Hasta el rastro de música apagada

Que deja el pie desnudo

En la arena de una playa nocturna, aún

No descubierta.

Las palabras nos separan

Y nos demoran el amanecer de los besos.

La madrugada de los ojos en los ojos.

Por eso el dedo índice sobre mis labios

Te construye el silencio,

Esa atmósfera donde alientas

Y que te crea de nuevo,

Deleitándose en cada forma

Con la pasión de un escultor.

Por mi silencio existes.

No necesitas la realidad de la forma,

Ni la piel, ni el relieve de las venas…

Ni el contorno del labio superior.

Prescindes ya del nombre.

Yo espero otro para nombrarte,

Un nombre que convenga a tu ser nuevo.

El nombre que los ángeles pronuncian en voz baja

Y aún no ha abierto su flor al borde de mi oído.

ELEGÍA SIN NOMBRE

2012-01-04T16:01:00.000+01:00

La búsqueda

J.Valentina

Descalza arena y mar desnudo.

Mar desnudo, impaciente, mirándose en el cielo.

El cielo continuándose a sí mismo,

persiguiendo su azul sin encontrarlo

nunca definitivo, destilado.

Yo andaba por la arena demasiado ligero,

demasiado dios trémulo para mis soledades,

hijo del esperanto de todas las gargantas,

pródigo de miradas blancas, sin vuelo fijo.

Se hacían las gaviotas, se deshacían las nubes

y tornaban las olas a embestir a la orilla.

(Tanta batalla blanca de espumas desatadas

era para cuajar en una sola concha, sin imagen

de nieve ni sal pulida y dura.)

El viento henchía sus velas de un vigor invisible,

danzaba olvidadizo, despedido, encontrado

y tú eras tú.

Yo aún no te había visto.

Hijo de mi presente —fresco niño de olvido—

la sangre me traía noticias de las manos.

Sabía dividir la vida de mi cuerpo como el canto

en estrofas:

cabeza libre, hombros,

pecho,

muslos y piernas estrenadas.

Por dentro me iba una tristeza de lejanas, de

extraviadas palomas,

de perdidas palabras más allá del silencio,

hechas de alas en polvo de mariposas

y de rosas cenizas ausentes de la noche...

Girasol en los sueños: aún no te había visto.

Imán. Clavel vivido en detenido gesto.

Tú no eras tú.

Yo andaba, andaba, andaba

en un andar en andas más frágil que yo mismo,

con una ingravidez transparente y dormida

suelto de mis recuerdos, con el ombligo al

viento...

Mi sombra iba a mi lado sin pies para seguirme,

mi sombra se caía rota, inútil y magra;

como un pez sin espinas mi sombra iba a mi

lado,

como un perro de sombras

tan pobre que ni un perro de sombras le ladraba.

iYa es mucho siempre siempre, ya es demasiado

siempre, mi lámpara de arcilla!

iYa es mucho parecerme a mis pálidas manos

y a mi frente clavada por un amor inmenso,

frutecido de nombres, sin identificarse

con la luz que recortan las cosas agriamente!

iYa es mucho unir los labios para que no se

escape

y huya y se desvanezca

mi secreto de carne, mi secreto de lágrimas,

mi beso entrecortado!

Iba yo. Tú venías,

aunque tu cuerpo bello reposara tendido.

Tú avanzabas, amor, te empujaba el destino,

como empuja a las velas el titánico viento de

hombros

estremecidos.

Te empujaban la vida, y la tierra, y la muerte

y unas manos que pueden más que nosotros

mismos:

unas manos que pueden unirnos y arrancarnos

y frotar nuestros ojos con el zumo de

anémonas...

La sal y el yodo eran; eran la sal y el alga;

eran, y nada más, yo te digo que eran

en el preciso instante de ser.

Porque antes de que el sol terminara su escena

y la noche moviera su tramoya de sombras,

te vi al fin frente a frente,

seda y acero cables nos tendió la mirada.

(Mis dedos sin moverse repasaban en sueños

tus cabellos endrinos.)

Así anduvimos luego uno al lado del otro,

y pude descubrir que era tu cuerpo alegre

una cosa que crece como una llamarada que

desafía al viento,

mástil, columna, torre, en ritmo de estatura

y era la primavera inquieta de tu sangre

una música presa en tus quemadas carnes.

Luz de soles remotos,

perdidos en la noche morada de los siglos,

venía a acrisolarse en tus ojos oblicuos,

rasgados levemente,

con esa indiferencia que levanta las cejas.

Nadabas,

yo quería amarte con un pecho

parecido al del agua; que atravesaras ágil,

fugaz, sin fatigarte. Tenías y aún las tienes

las uñas ovaladas,

metal casi cristal en la garganta

que da su timbre fresco sin quebrarse.

Sé que ya la paz no es mía:

te trajeron las olas

que venían ¿de dónde? que son inquietas

siempre;

que te vas ya por ellas o sobre las arenas,

que el viento te conduce

como a un árbol que crece con musicales hojas.

Sé que vives y alientas

con un alma distinta cada vez que respiras.

Y yo con mi alma única, invariable y segura,

con mi barbilla triste en la flor de las manos,

con un libro entreabierto sobre las piernas quietas,

te estoy queriendo más,

te estoy amando en sombras,

en una gran tristeza caída de las nubes,

en una gran tristeza de remos mutilados,

de carbón y cenizas sobre alas derrotadas...

Te he alimentado tanto de mi luz sin estrías

que ya no puedo más con tu belleza dentro,

que hiere mis entrañas y me rasga la carne

como anzuelo que hiere la mejilla por dentro.

Yo te doy a la vida entera del poema:

No me avergüenzo de mi gran fracaso,

que este limo oscuro de lágrimas sin preces, naces

—dalia del aire— más desnuda que el mar

más abierta que el cielo;

más eterna que ese destino que empujaba tu

presencia a la mía,

mi dolor a tu gozo.

¿Sabes?

Me iré mañana, me perderé bogando

en un barco de sombras,

entre moradas olas y cantos marineros,

bajo un silencio cósmico, grave y fosforescente...

y entre mis labios tristes se mecerá tu nombre

que no me servirá para llamarte

y lo pronuncio siempre para endulzar mi sangre,

canción inútil siempre, inútil, siempre inútil,

inútilmente siempre.

Los pechos de la muerte me alimentan la vida.

MAYA ANGELOU. BIOGRAFÍA

2011-10-27T13:22:00.000+02:00

Nació el 4 de abril de 1928 en Saint Louis, Missouri, aunque gran parte de su niñez transcurrió junto a su abuela en una zona rural de Arkansas. Con 16 años obtuvo su graduado en la escuela superior. Ese mismo año nació su hijo Guy, y comenzó a trabajar como cocinera y camarera. En 1940 se marcha a vivir con su madre a San Francisco. Durante la década de los años cincuenta actuó en clubes nocturnos e inició una carrera de éxito como cantante, bailarina, actriz, directora de revistas, activista de los derechos civiles, poeta y novelista. Su obra más famosa es la serie de novelas autobiográficas que se se inicia con Yo sé porqué canta el pájaro enjaulado (1970), en la que describe las vidas de unos afro-americanos con un lenguaje ingenioso. En casi todas sus obras denuncia el racismo, y exalta el valor, la perseverancia, la supervivencia y la propia estimación. Le han sido otorgados numerosos premios y títulos honoríficos. En 1993, leyó su poema “On the Pulse of Morning” (“En el curso de la mañana”) en la toma de posesión del presidente Bill Clinton.

YO SÉ POR QUÉ CANA EL PÁJARO ENJAULADO

2011-10-27T13:19:00.000+02:00

Los saltos pájaro libre

en la parte posterior de la victoria

y flota corriente abajo

hasta los extremos actuales

y las inmersiones sus alas

los rayos del sol naranja

y se atreve a reclamar el cielo.

Pero un pájaro que acecha

por su estrecha jaula

rara vez se puede ver a través

sus barras de rabia

sus alas se recortan y

sus pies están atados

por lo que abre la garganta para cantar.

El pájaro enjaulado canta

trino con miedo

de las cosas desconocidas

pero deseaba aún

y se oye tono

en la colina distante para el pájaro enjaulado

canta a la libertad

El pájaro libre piensa en otra brisa

y los vientos alisios suaves suspiros entre los árboles

y los gusanos de grasa en un césped esperando el amanecer brillante

y los nombres de su propio cielo.

Pero un pájaro enjaulado se encuentra sobre la tumba de los sueños

su sombra gritos en un grito pesadilla

sus alas se recortan y los pies atados son

por lo que abre la garganta para cantar

El pájaro enjaulado canta

con un trino miedo

de lo desconocido

pero deseaba aún

y su canción se escucha

en la colina distante

para el pájaro enjaulado

canta de la libertad.

2011-10-27T13:17:00.000+02:00

Las mujeres hermosas se preguntan

Dónde radica mi secreto.

No soy linda o nacida

Para vestir una talla de modelo

Mas cuando empiezo a decírlo

Todos piensan que miento

Y digo,

Está en el largo de mis brazos,

En el espacio de mis caderas,

En la cadencia de mi paso,

En la curva de mis labios.

Soy una mujer

Fenomenalmente.

Mujer fenomenal,

Esa soy yo.

Ingreso a cualquier ambiente

Tan calma como a ti te gusta,

Y en cuanto al hombre

Los tipos se ponen de pie o

Caen de rodillas.

Luego revolotean a mi alrededor,

Una colmena de abejas melíferas.

Y digo,

Es el fuego de mis ojos,

Y el brillo de mis dientes,

El movimiento de mi cadera,

Y la alegría de mis pies.

Soy una mujer

Fenomenalmente.

Mujer fenomenal,

Esa soy yo.

Los mismos hombres se preguntan

Que ven en mí.

Se esfuerzan mucho

Pero no pueden tocar

Mi misterio interior.

Cuando intento mostrarles

Dicen que no logran verlo

Y digo,

Está en la curvatura de mi espalda,

El sol de mi sonrisa,

El porte de mis pechos,

La gracia de mi estilo.

Soy una mujer

Fenomenalmente.

Mujer fenomenal,

Esa soy yo.

Ahora comprendes

Por qué mi cabeza no se inclina.

No grito ni ando a los saltos

No tengo que hablar muy alto.

Cuando me veas pasar

Deberías sentirte orgullosa.

Y digo,

Está en el sonido de mis talones,

La onda de mi cabello,

La palma de mi mano,

La necesidad de mi cariño,

Por que soy una mujer

Fenomenalmente.

Mujer fenomenal,

Esa soy yo.

UNA OSADA Y DESLUMBRANTE VERDAD

2011-10-27T13:14:00.000+02:00

Nosotros, esta gente en un pequeño y solitario planeta

viajando a través de un espacio causal

más allá de las distantes estrellas,

cruzando el camino de soles indiferentes

hacia un destino donde todas las señales nos dicen:

Es posible e imperativo que descubramos una sorprendente e intrépida verdad.

Y cuando lleguemos a esto.

Al día de hacer la paz.

Cuando liberemos nuestros dedos

desde los puños de la hostilidad,

y permitamos al aire refrescar nuestras palmas.

Cuando las cortinas caigan en el show de odio de Minstrel,

y los rostros apesadumbrados por el desdén queden limpios.

Cuando los campos de batalla y el coliseo,

no arrebaten hijos e hijas únicas,

allá en los ensangrentados y maltratados pastos

para mentir en planes idénticos en tierras extranjeras.

Cuando los banderines ondeen con alegría.

Cuando las pancartas del mundo tiemblen

con fuerza, en la limpia y buena brisa.

Cuando lleguemos a esto.

Cuando dejemos caer los rifles de nuestros hombres,

y las niñas vistan sus muñecas con banderas de tregua,

y las minas de la muerte hayan sido removidas,

y los ancianos puedan caminar en tardes de paz.

Cuando el ritual religioso no es perfumado por el incienso de la carne quemada,

y los sueños de los niños no son maltratados con el despertar de pesadillas de abuso.

Cuando lleguemos a esto.

Entonces confesaremos que ni las Pirámides,

con sus piedras dispuestas con extraña perfección

ni los Jardines de Babilonia

colgando como belleza eternal

en nuestra memoria colectiva

ni el Gran Cañón

encendido con colores maravillosos

por los amaneceres de occidente

ni el Danubio fluyendo en su alma azulada dentro de Europa.

ni el sagrado volcán del Monte Fuji

estrechándose hacia el sol naciente

ni el padre Amazonas ni la madre Mississipi, quienes, sin un favor,

nutren todas las criaturas de las profundidades y de las costas.

Estas no son las únicas maravillas del mundo

Cuando lleguemos a esto.

Nosotros, esta gente, en este minúsculo e inhospitalario globo,

que buscamos a diario la bomba, la espada, la daga,

y aún pedimos bajo la oscuridad por la paz.

Nosotros, esta gente en este foso de materia

en cuyas bocas permanecen palabras ariscas

que retan nuestra existencia.

Aún fuera de esas mismas bocas,

pueden emitir canciones de tan exquisita dulzura,

que el corazón titubea en su labor

y el cuerpo se aquieta en asombro.

Nosotros, esta gente, en este pequeño y cambiante planeta,

cuyas manos pueden golpear con semejante abandono,

que en un abrir y cerrar de ojos, la vida es drenada del vivo

y aún esas mismas manos pueden tocar con semejante ternura y poder curativo

que el cuello arrogante se siente feliz de hacer una reverencia

y la orgullosa espalda se regocija en agacharse.

Fuera de todo ese caos, de tal contradicción,

aprendemos que no somos demonios ni divinos

Cuando lleguemos a esto.

Nosotros, esta gente, en este incorregible e inestable cuerpo

creado en esta Tierra, de esta Tierra,

tenemos el poder de rehacer/ajustar esta Tierra.

Un clima donde cada hombre y cada mujer

puedan vivir libremente sin devoción santurrona

y sin miedo paralizante.

Cuando lleguemos a esto.

Debemos confesar que es posible para nosotros,

que somos milagrosos, la verdadera maravilla del mundo.

Eso será cuando y sólo cuando

nosotros lleguemos a eso.

Y AÚN ASÍ .. ME LEVANTO

2011-10-27T13:10:00.001+02:00

Tú puedes escribirme en la historia

con tus amargas, torcidas mentiras,

puedes aventarme al fango

y aún así, como el polvo... me levanto.

¿Mi descaro te molesta?

¿Porqué estás ahí quieto, apesadumbrado?

Porque camino

como si fuera dueña de pozos petroleros

bombeando en la sala de mi casa...

Como lunas y como soles,

con la certeza de las mareas,

como las esperanzas brincando alto,

así... yo me levanto.

¿Me quieres ver destrozada?

cabeza agachada y ojos bajos,

hombros caídos como lágrimas,

debilitados por mi llanto desconsolado.

¿Mi arrogancia te ofende?

No lo tomes tan a pecho,

Porque yo río como si tuviera minas de oro

excavándose en el mismo patio de mi casa.

Puedes dispararme con tus palabras,

puedes herirme con tus ojos,

puedes matarme con tu odio,

y aún así, como el aire, me levanto.

¿Mi sensualidad te molesta?

¿Surge como una sorpresa

que yo baile como si tuviera diamantes

ahí, donde se encuentran mis muslos?

De las barracas de vergüenza de la historia

yo me levanto

desde el pasado enraizado en dolor

yo me levanto

soy un negro océano, amplio e inquieto,

manando

me extiendo, sobre la marea,

dejando atrás noches de temor, de terror,

me levanto,

a un amanecer maravillosamente claro,

me levanto,

brindado los regalos legados por mis ancestros.

Yo soy el sueño y la esperanza del esclavo.

Me levanto.

APRENDI

2011-10-27T13:07:00.000+02:00

Aprendí que no importa lo que pase, o que tan malo pueda parecer el día de hoy, la vida continúa y mañana será mejor.

Aprendí que puede decirse mucho sobre una persona a partir de la manera en que maneja tres situaciones simples: un día lluvioso, la pérdida de su equipaje y el enriedo de las luces navideñas.

Aprendí que, sín importar la relación que tengas con tus padres, los extrañarás enormemente cuando ya no estén en con vida.

Aprendí que algo de qué vivir, no es lo mismo que vivir.

Aprendí que, a veces, la vida te da segundas oportunidades.

Aprendí que no hay que ir por la vida con guantes en ambas manos; tenés que saber tirar algunas cosas.

Aprendí que cuando decido algo con el corazón abierto, casi siempre tomo la decisión correcta.

Aprendí que incluso cuando siento molestias, yo no tengo que ser una.

Aprendí que todos los días hay que acercarse y tocar a alguien. Todos amamos un abrazo cálido o simplemente, una palmada amistosa en la espalda.

Aprendí que a esta altura de mi vida, todavía tengo mucho por aprender.

Aprendí que las personas podrán olvidar lo que dijiste, podrán olvidar lo que hiciste, pero nunca olvidarán cómo las hiciste sentir".

ANA MARIA NAVALES. BIOGRAFÍA

2011-08-14T14:06:00.000+02:00

ANA MARIA NAVALES nació en Zaragoza en cuya Universidad se doctoró en Filosofía y Letras y fue profesora de Literatura Hispanoamericana. Beca March y del Ministerio de Cultura. Fundó la revista de poesía Albaida. Es directora de la revista cultural Turia, y Jefe de la Sección de Creación Literaria del Instituto de Estudios Turolenses. El gobierno de Aragón le concedió en 2001 el primer Premio del Día de las Letras Aragonesas. Entre sus libros de poesía se encuentran Del fuego secreto (premio San Jorge), Mester de amor (accésit del Adonais), Nueva, vieja estancia (premio José Luis Hidalgo), Los labios de la luna, Los espejos de la palabra, Hallarás otro mar, Mar de fondo (1978-1998), Escrito en el silencio (1999) , Contro le parole ( Contra las palabras), edic. bilingüe español-italiano de Emilio Coco (Bari, 2000), Quel luengo albeggiari , 200,Write the Life (edic trilingüe inglés-español-búlgaro, Sofía, 2002 y Lo que la vida oculta (Málaga, 2004).Como narradora ha publicado libros de relatos como Cuentos de Bloomsbury (Edhasa,1991; Calambur 1999, Calambur 2003), traducido al búlgaro, francés y al inglés; Zacarías, rey (El fantasma de la glorieta, 1992); Tres mujeres (Huerga&Fierro, 1995) Cuentos de las dos orillas(Prames, 2001) y las novelas El regreso de Julieta Always (Bruguera, 1981), La tarde de las gaviotas (Unali, 1981), El Laberinto del quetzal, premio Antonio Camuñas 1984 ( Hiperión, 1985; Calima, l998) y La amante del mandarín (Sial, 2002). Su libro anterior La lady y su abanico. Acercamiento a la literatura femenina del S. XX. (De Virginia Woolf a Mary McCarthy) (Sial Ediciones, 2000), obtuvo el Premio Sial de Ensayo 2000. Premiada en certámenes nacionales e internacionales, traducida a numerosos idiomas, ha sido incluida en diversas antologías poéticas y, entre otras, en las antologías de narrativa española: Cuento español contemporáneo(Cátedra, Letras Hispánicas, 1993); Son cuentos. Antología del relato breve español. 1975-1993. (Espasa-Calpe, Austral, 1993), y Cuentos de este siglo. 30 narradoras españolas contemporáneas (Lumen, Femenino Lumen, 1995). Participa en el volumen colectivoEscritores ante el espejo. Estudio de la creatividad literaria (Lumen, Palabra Crítica, 1997). Ha sido la escritora española invitada al congreso de la literatura femenina hispánica celebrado en Marruecos, Toronto (Canadá), del 2000 y al de Guadalajara (México) 2004. Muere el 13 de Marzo del 2009.

SEÑORA

2011-08-14T14:01:00.000+02:00

Señora,

hoy ha derramado usted

sobre mí, como un licor,

toda su tristeza.

No me engaña su cara

de peonza dando vueltas

y bailando todo el día

al son que tocan los fantasmas

que regresan del olvido.

Ni me asombra su maquillaje,

el lápiz negro que agranda

la vacía mirada

y escribe por todas partes

el invierno de hielo

en el que usted, señora, vive.

No me molesta su traje

ceñido o el ácido perfume

por un largo pasillo de sombra

que anuncia su disfraz.

Pero no pretenda hablar

conmigo, con palabras perdidas,

mientras la sacarina se disuelve

en el fondo de un café frío,

lleno de atardeceres perezosos.

Yo bien quisiera poner

sonido a algún pensamiento

suyo, limpiar de algunas telarañas

y polvo su casa

o abrirle las ventanas a la vida

y regar sus macetas

con aguas de ensueño.

Incapaz para el milagro,

señora, perdóneme el egoísmo:

me quedan pocas tardes de sol

y debo aprovechar mi tiempo

para encender las últimas hogueras.

No puedo prestarle mi hombro,

lo siento, créame, y espero

que lo comprenda: ni usted

ni yo tenemos ya remedio.

TU MANO RECOGE DE MI PIEL EL TIEMPO

2011-08-14T14:00:00.000+02:00

Tu mano recoge de mi piel el tiempo,

incansable borra todo viejo amor

y regresa de la caricia como una alondra

que se debate en lo oscuro

sin encontrar la luz de la mañana

Después, serena mi cabello

en algún odio enmarañado

y llama a esa niña que enciende sus ojos

con tu boca y reza silencios

cuando los labios se acercan a tu nombre.

POEMA II

2011-08-14T13:57:00.000+02:00

Y ahora, abundante de ensueños y de grises,

con esa eterna impotencia que no limpia el lenguaje,

el miedo que se hace palabra para no ser miedo,

todo lo que enciende luces y no se nombra por si muere,

el resquicio de libertad que terco asoma;

brazo roto, abril marchito, luna falsa,

también falso el dolor que se vuelve costumbre;

los labios en dudosas fuentes,

los ojos todavía sedientos de estrellas, calandrias, mitos

y otras delgadas inutilidades que los dioses derraman,

la sonrisa en ayuno para que no traicione

y una mentirosa amnesia de rechazos y deseos;

con ruiseñores y congojas,

o sea con nada, sólo con uno mismo dentro y fuera,

dispuesto a que cada cosa recupere su alcurnia,

su medida y su precio,

se emprende la huida adonde aún no ha llegado el futuro.

POEMA I

2011-08-14T13:55:00.000+02:00

Mi ventana se asoma a Regent′s Park.

Soy esa piedra que nace junto al hombre,

un ojo tras otro por el camino

de luciérnagas estériles. Gotea su llanto

sobre el césped oscuro de mi piel,

y muere en la curva del día

a las puertas del infierno.

Perdidos estamos en la mirada de la fuente,

abriendo en el agua estelas de palabras.

Extraños, moribundos,

pájaros secos entre hileras de sombras,

dóciles al oleaje del vino y al recuerdo

que adorna la tarde de frágiles tormentas.

El viento derriba biombos y nombres

desencadena las hojas, despeina el río,

corre hacia mí, enamorado y solo,

aulla lenguajes clandestinos. Arranca mi vida

y deposita en el horizonte su fuego

de sedientas palomas olvidadas.

ANTES DE ESCRIBIR EL POEMA

2011-08-14T13:53:00.000+02:00

Antes de escribir el poema,

con el lápiz en la mano

y el silencio hecho palabra,

me pregunto a quién demonios

interesa si este mar

ya no es azul ni si mi vida

de hoy es la que antes era.

Y si es lamento

o violín lo que suena

ahora en mi casa.

O a quién irán estos versos

y quién se aventurará conmigo

buscando esa luz inútil

que conduzca a una salida.

Éste es un viaje

sin más brújula que el viento

ni más compañía

que este miedo y esta noche.

ELISEO DIEGO. BIOGRAFÍA

2011-06-05T14:49:00.000+02:00

Eliseo Diego. (1920 - 1994).

Poeta, escritor y ensayista. Nace el 2 de julio en la ciudad de La Habana, siendo muy niño viaja con la familia por Francia y Suiza, experiencia que siempre consideró determinante en su formación poética.

Sin alcanzar apenas la primera década de vida, escribe sus primeros cuentos infantiles. Fue uno de los fundadores de la Revista Orígenes, junto a Cintio Vitier, Fina García Marruz, Octavio Smith, Agustín Pi, Julián Orbón, Gastón Baquero, Angel Gaztelu y Virgilio Piñera, entre otros.

Estudia Pedagogía e imparte clases de Literatura Inglesa y Norteamericana en cursos especiales realizados en la Casa de las Américas. Ocupó el cargo de responsable del Departamento de Literatura y Narraciones Infantiles de la Biblioteca Nacional José Martí hasta 1970.

Realizó traducciones y versiones de las más importantes figuras de la literatura infantil en el mundo y fue redactor de la Revista Unión de la Unión de Escritores y Artistas de Cuba (UNEAC), donde además realizó labores como miembro de la comisión de publicaciones.

En 1966 publica El oscuro esplendor, libro que consideró, uno de sus preferidos. En 1986

Eliseo Diego obtiene el Premio Nacional de Literatura por el conjunto de su obra. Recibiendo en 1988 y1989, sucesivamente el Premio de la Crítica. En 1992 la Universidad del Valle en Cali, Colombia, le otorga el Doctorado Honoris Causa. En 1993 recibe la Distinción Gaspar Melchor de Jovellanos que otorga la Federación de Asociaciones Asturianas de Cuba y el importante Premio Internacional de Literatura Latinoamericana y del Caribe Juan Rulfo.

Fallece el 1ro de marzo de 1996, mientras se encontraba en México y sus restos son trasladados a Cuba, donde fue sepultado.

Obras:

En las oscuras manos del olvido (cuentos), 1942. /Divertimentos (cuentos), 1946. /En la Calzada de Jesús del Monte (poesía), 1949. /Por los extraños pueblos (poesía), 1958. /El oscuro esplendor (poesía), 1966. /Muestrario del mundo o Libro de las maravillas de Boloña (poesía), 1967. /Versiones (prosa poética), 1970. /Noticias de la Quimera (cuentos), 1975. /Los días de tu vida (poesía), 1977. /A través de mi espejo poesía), 1981. /Inventario de asombros (poesía), 1982. /Veintiséis poemas recientes (poesía), 1986. / Soñar despierto (poesía), 1988. /Libro de quizás y de quién sabe (ensayos breves y prosa poética), 1989. /Cuatro de Oros (poesía), 1990. /Conversación con los difuntos (traducciones), 1991. /En otro reino frágil (poesía), 1999. /Aquí he vivido (poesía), 2000./Poemas al margen poesia (2000).

TESTAMENTO

2011-06-05T14:48:00.000+02:00

Habiendo llegado al tiempo en que

la penumbra ya no me consuela más

y me apocan los presagios pequeños;

habiendo llegado a este tiempo;

y como las heces del café

abren de pronto ahora para mí

sus redondas bocas amargas;

habiendo llegado a este tiempo;

y perdida ya toda esperanza de

algún merecido ascenso, de

ver el manar sereno de la sombra;

y no poseyendo más que este tiempo;

no poseyendo más, en fin,

que mi memoria de las noches y

su vibrante delicadeza enorme;

no poseyendo más

entre cielo y tierra que

mi memoria, que este tiempo;

decido hacer mi testamento.

Es este:

les dejo

el tiempo, todo el tiempo.

VOY A NOMBRAR LAS COSAS

2011-06-05T14:46:00.002+02:00

Voy a nombrar las cosas, los sonoros

altos que ven el festejar del viento,

los portales profundos, las mamparas

cerradas a la sombra y al silencio.

Y el interior sagrado, la penumbra

que surcan los oficios polvorientos,

la madera del hombre, la nocturna

madera de mi cuerpo cuando duermo.

Y la pobreza del lugar, y el polvo

en que testaron las huellas de mi padre,

sitios de piedra decidida y limpia,

despojados de sombra, siempre iguales.

Sin olvidar la compasión del fuego

en la intemperie del solar distante

ni el sacramento gozoso de la lluvia

en el humilde cáliz de mi parque.

Ni el estupendo muro, mediodía,

terso y añil e interminable.

Con la mirada inmóvil del verano

mi cariño sabrá de las veredas

por donde huyen los ávidos domingos

y regresan, ya lunes, cabizbajos.

Y nombraré las cosas, tan despacio

que cuando pierda el Paraíso de mi calle

y mis olvidos me la vuelvan sueño,

pueda llamarla de pronto con el alba.

CALMA

2011-06-05T14:45:00.000+02:00

Este silencio,

blanco, ilimitado,

este silencio

del mar tranquilo, inmóvil,

que de pronto

rompen los leves caracoles

por un impulso de la brisa,

Se extiende acaso

de la tarde a la noche, se remansa

tal vez por la arenilla

de fuego,

la infinita

playa desierta,

de manera

que no acaba,

quizás,

este silencio,

nunca?

COMIENZA UN LUNES

2011-06-05T14:43:00.000+02:00

La eternidad por fin comienza un lunes

y el día siguiente apenas tiene nombre

y el otro es el oscuro, al abolido.

Y en él se apagan todos los murmullos

y aquel rostro que amábamos se esfuma

y en vano es ya la espera, nadie viene.

La eternidad ignora las costumbres,

le da lo mismo rojo que azul tierno,

se inclina al gris, al humo, a la ceniza.

Nombre y fecha tú grabas en un mármol,

los roza displicente con el hombro,

ni un montoncillo de amargura deja.

Y sin embargo, ves, me aferro al lunes

y al día siguiente doy el nombre tuyo

y con la punta del cigarro escribo

en plena oscuridad: aquí he vivido.

NO ES MAS

2011-06-05T14:33:00.000+02:00

por selva oscura...

Un poema no es más

que una conversación en la penumbra

del horno viejo, cuando ya

todos se han ido, y cruje

afuera el hondo bosque; un poema

no es más que unas palabras

que uno ha querido, y cambian

de sitio con el tiempo, y ya

no son más que una mancha, una esperanza indecible;

un poema no es más

que la felicidad, que una conversación

en la penumbra, que todo

cuanto se ha ido, y ya

es silencio.

BIOGRAFÍA

2011-02-05T22:18:00.001+01:00

San José de Costa Rica, 1922 - México, 1974) Poetisa costarricense cuya obra se sitúa en la transición entre el realismo y el vanguardismo, especialmente dentro de la corriente surrealista.

Fue una viajera incansable (Guatemala, El Salvador, México, etc.), en parte llevada de su espíritu inquieto y en parte huyendo de su patria natal por el mutuo desprecio que se prodigaron ella y sus compatriotas.

Recreó en su obra poética la visión plástica de un mundo no siempre feliz, y transmitió en sus versos la misma intensa pasión con que ella vivió sus días. Su riqueza verbal y extremada sensibilidad pueden encontrarse en todos sus poemarios: Los elementos terrestres (1948, premio Centroamericano 15 de Septiembre), Territorio del alba (escrito entre 1946 y 1948 y publicado en 1953), Tránsito de fuego (1957, su mayor logro), Pasto de sueños (1953-1971) y Últimos poemas (1967-1972).

La voz lírica de Eunice Odio, siempre entregada a cada verso, presenta una evolución patente, en que Tránsito de fuego supone el cenit de toda su obra poética y la raya divisoria de dos etapas bien diferenciadas, desde aquella primera de composiciones más tradicionales. Los ocho poemas que componen Los elementos terrestres son de un erotismo explícito, un canto a la entrega física vivida entre "amado y amada", tema que recrea con ecos léxicos de San Juan de la Cruz, del Cantar de los cantares y otras influencias bíblicas. Su publicación tuvo lugar en Guatemala, ante la indiferencia que se le prodigó en Costa Rica, lo que decidió a Eunice Odio a nacionalizarse guatemalteca.

Su siguiente poemario, publicado esta vez en Argentina, se caracteriza por contener mayores audacias léxicas e imágenes rompedoras y con su pincelada de surrealismo, como aporte de Eunice Odio a la Vanguardia. A partir de 1955 se afincó en México. Se hizo ciudadana mejicana y, salvo algo más de dos años que residió en Estados Unidos, ya no abandonó el país, en el que trabajó como traductora para diversas editoriales y periodista en El Diario de Hoy, además de escribir artículos para revistas literarias de toda parte.

POEMA VII Introducción (Germinación) Introducción

2011-02-05T22:12:00.000+01:00

I
Oh don,
oh don de sí, tu pelo,
albo discurso,
designio azul,
futuro de jacinto.

Yo podría cantar una canción
para que me sospechen de humo, en aire,
y de animal tallado entre la espuma,
en larga, leve, carcajada de arpa

Yo podría traer al corazón recuerdos
como uñas cayéndose del alma.

Pero estoy casi al borde de tu cuerpo,

Pero está al pie del surco tu desnudo
en traje de profundidad;

Piensa en tu edad el mar y palidecen
delfines ciegos cielo arriba, en rama,
pesando más el cielo menos aire
mar con sólo las olas y sin agua.

Y tú a la orilla del paisaje tiemblas
ah, intramarino pescador de espumas
cuya cadera crece entre corales,

Crepúsculo manchado de violines,
compañero fugaz de mi costado.

II
Alguien pasa rozándome las venas
y se abre el surco entre la flor y el labio.

Es que llega la noche
en columna de amor y ruiseñores;
su casco azul, lacustre, enjuga el alba,
baja la niebla por su piel y huyen
roces de pluma herida y madrugada.

Y antes de ser,
para futuro arribo de planeta
tiniebla inaugural,
cristal esquivo,
quietud de sumergidos resplandores,
la noche es de aire y tallo oscurecido.

POEMA VI (CREACCIÓN) Proposiciones de Prometeo

2011-02-05T21:52:00.002+01:00

Y la tierra estaba desordenada y vacía,

y las tinieblas estaban sobre la haz

del abismo, y el espíritu de Dios empollaba

sobre la haz de las aguas

El Génesis, 1-2

I
Altas proposiciones de lo estéril
por cuyo rastro voy sangrando a media altura
y buscándome,
palpándome,
por detrás de la rosa edificada,
sobre lo que no tiene orilla ni regreso
y es, como lo descubierto recobrado
que acaba el que siga y me revele.

Me apoyo en ti,
clima desenterrado de lo estéril
para fundar el aire de la gracia y el asombro;
y el metaloide aciago y desmentido,
primero en rama llega,
y luego en flor el metaloide oscuro,
y en fruto de sabor martirizado,
baja junto a la lengua enajenada,
pasa de mano en mano hasta la altura.

Porque no es lo posible lo seguro
sino lo que inseguro se doblega,
lo que hay que abrir y sojuzgar por dentro,
y es como polvo en cantidad de sombra.

Porque el fruto no es puerto
sin rumbo entre las aguas,
sino estación secreta de la carne;
íntima paz de cotidiana guerra
donde reposa el vientre silvestre y revestido
de accidentes geológicos y espesos.

Y la alegría purísima,
la honda grace presente y madurada,
que rebota hasta el fondo de la sangre,
que hace correr y madrugar en pájaros,
y equivocarse de pecho y ponerse,
como ciertas flores
un corazón de pana en la mañana.

La alegría de caer en inocencia de sí mismo
y disfrutarse junto a otras criaturas
en el descubrimiento de su nombre,
madrugando de pecho para arriba
donde los alimentos perseveran
hallados para el cielo.

II
Y será como el árbol plantado
junto a arroyos de aguas,
que da su fruto en su tiempo,
y su hoja no cae; y todo lo que
hace, prosperará.

Al borde estoy de herirme y escucharme
ahora que le propongo al polvo una ecuación
para el deslizamiento de la garganta,

Ahora que inauguro mi regreso
junto a mi pequeñez iluminada,

Ahora que me busco revelada
y transida en otros nombres,

Cuando por mí descienden y se agrupan
anchas temperaturas matinales,

Y han gran fiesta cerval en los caminos.

III
Pasa mi corazón
con su pastosa identidad doliente.

Mi aliento transitivo que enarbolo
y el niño cuyos pasos me prolongan.

Pero la sangre está ya en marcha,
repercute,
hacia un país recóndito y anclado,
entre pasados hierros con nombre de muchacho,
y extensos materiales fuera del pulso mío.

La sangre está ya en marcha
hacia una parte mía donde llego de pronto,
y me conoce el pecho en que tropiezo,
y mis extensas, pálidas, boreales coronarias.

El cuerpo es ya contagio de azucena,
estación de la rama y su eficacia;
palacio solitario en cuya orilla
crece el suelo y afluye entre rebaños
y entre sueños secretos y pacíficos.

IV
Puede pasar mi pecho errante,
mi instantáneo cabello
y mi atroz rapidez que no me alcanza,

Pero se ha vuelto inaugural
mi peso de habitante recobrado.
Y aires de nacimiento me convocan,

¡Ah, feliz muchedumbre de huesos en reposo!

Refluyen a mi forma y se congregan
los elementos suaves y terrestres
y la pulpa negada y transcurrida.

Los pájaros me cambian
a traslados mayores del sonido,

Y la tierra a empujones de llanura.

Al borde estoy de herirme y escucharme
ahora que me lleno de retoños y párpados tranquilos,

Cuando tengo costumbre de nacer
donde bajan los huesos temporales,

Cuando me llamo para mí, callada,
y alguien que no soy yo ya recuerda,

Sollozante y sangrando a media altura,
sobre lo detenido
descubierto
y recobrado.

NUBE Y CIELO MAYOR

2011-02-05T21:32:00.002+01:00

A los milicianos de dentro y fuera

Porque en España ardía la voz,

Ardía el vientre floral de la mujer

encinta con el mundo,

Ardía la arteria triste desnuda

Ardía el humus conciso de los hombres,

Ardía el húmedo estuario de tu daga

total y coronada.

Porque en España

se cubrían de lujosos cadáveres

los párpados de las muchachas

y el alba cercenada

soñaba con obispos y medusas,

y murmuraba el hombre su cándida estatura

más allá de su muerte conquistada,

Porque en España

Miliciano español

encubierto de escombros doloridos,

y tu cielo veloz acuchillado,

Mientras los enlutados

perdían tu ancha jornada de magnolias,

y revolvían

hasta variarla toda,

la gracia popular de las tahonas,

tú estabas en la época lluviosa de tu sangre,

y tu cuerpo,

en aire de paloma entrecortada,

recorría este suave desorden de ecuadores,

esta fácil ternura de los rostros de América.

Salud

Miliciano Español

a tu frente miliar

y a la turbia excelencia de tu sangre,

Salud a tu mejilla levantada,

Salud

Miliciano Español

Discípulo tatuado

en la cubierta extraña de Guernica,

Salud al espinazo de tu espada,

Porque en España,

cuando los enlutados

pacían en tu dulzor enrojecido,

y comían de tu carne derramada,

tú eras como un ángel escolar

en la esquina del mundo,

como un sol destapado con tu herida,

Salud

Miliciano Español

griterío original de días degollados,

Herida desplomada en las puertas del hombre,

para que el hombre oyera

tu iracunda fragancia

y acogiera

el alto decaer de tu cintura,

el cálido color de tu armonía,

Salud a tu lacónica silueta

melancólico el gesto entre las rocas,

y la mirada envuelta en una lágrima,

Salud

hasta tu corazón más íntimo,

y en tu sudor más íntimo,

y hasta en el dorso

más olvidado de tu hueso,

desordenado y alto,

Salud a esa tu muerte tan desechada,

tu muerte aun húmeda y sola

al socaire del olivo,

Salud

Miliciano Español,

Dinamitero que ardes

con tu boca en amas

y tu fragor al cinto,

Salud hasta en tu niño fusilado

que deslinda su ombligo entre tu frente,

Salud

Miliciano Español

Porque cuando en España

los arzobispos desfondaban a Cristo

y le pateaban el muslo y los dedos largos,

tú estabas con el rostro dividido

y con el sexo lleno de semanas

eternamente oscuras.

Porque cuando los militares de medio rostro

mutilaban la era embarazada

y se masturbaban la mente con un paraguas,

tú estabas cerrado a todas las sangres,

parado sobre todos los asaltos,

y tu cuerpo de suave corola destituida

tenía una voz para tu mismo cuerpo,

Salud

Huésped funeral y hermoso,

Salud

entre tu frente que está al socaire del olivo

aun sola;

porque aún

entre los relojes de los bufetes

y de los tocadores,

los arzobispos y los medios rostros de los traidores,

se masturbaban la mente con un paraguas,

y en tu España,

en la mía,

en la de todos,

aún arde tu cuerpo como un clavel de asalto.

Aquí,

amigo,

Miliciano español

poblado hermano nuestro,

sobre tu corazón de polvo y estampido

nosotros estamos parados al pie de las cosechas,

Sobre lo que parece que se ha roto en el llanto,

Estamos todos,

mostrando el tanto de brillo de una lágrima.

Somos los apasionados magníficos,

los pequeños exaltados

siempre floridos,

los de rostro transitable,

Estamos todos

esperando sobre la piedra erguida,

somos los de dentro y los de fuera,

somos todos los americanos.

EPÍGRAFE

2011-02-05T21:25:00.000+01:00

I
           Tu mano en que desdoblan ruiseñores
su pálido desnudo,
su ancho pecho de musgo coronado,
es mano que abre al viento reclinado
claro jazmín entre la sien oscura.

          Sí, deshojada el agua entre la frente,
labra pequeña placidez de lirio
y entre los dedos gajos de violines.

II
          Tiende el oído y óyeme esta canción
que es como semilla de estaciones.

          Que es como la casa de verano
donde me crece de la mano un niño,
y el alma da empujones a la orilla,
y es como piel el alma -no se siente.

          Entraremos de pronto en el verano como árboles
vegetalmente abiertos de oídos y de polvo,

          Porque todo refluye hacia el arribo,
asciende el vientre a capital de fruto
y el aire hacia ecuación de golondrina.

         ¡Brotes sacramentales de la hierba,
oh, dádivas subiendo de la entraña,
suma de transitados alimentos!

         Y a la altura del pecho y la labranza
semilla de silencio y luz desierta.

         Todo regresa hasta su forma exacta.
La vida retoma su ambición pequeña
de ser, del todo, vegetal profundo,
recóndito edificio y luz abierta.

APRISIONADA POR LA ESPUMA

2011-02-05T21:14:00.000+01:00

I
Aprisionada en cárceles de espuma,
en la medida de tu cuerpo,
no veo pasar la noche,
sólo veo el día
que entra por tus axilas transparentes
y te desnuda.

Veo, amor mío,
el lecho donde estamos
y compartimos
las dádivas,
los cielos...
Todo lo que nos negó y afirmó como lo que somos:
mil años de alegría corporal
y materia sin sombra
y palabras
que se dicen diurnamente porque vienen del aire
y hay que oírlas y decirlas
a través de los árboles
y en lo que no se escribe porque aún no se inventa su
nombre;
porque su júbilo
todavía no ha sido descubierto
y las flores de su alrededor
aún no son cosas del viento
(aún no han ido a un invierno ni regresado a la primavera).

II

Voy a tu cuerpo igual que ir a los ríos,
igual que van los ríos a los pájaros
y ellos al espacio desatado y florido.

Vengo de ti a la era
donde todo es de todos:
los que llegan, los que se han ido,
los que aún no han venido,
los que no volverán...

Porque eso es tu cuerpo:
un adentro, un afuera compartido
por mí y por el viento,
por el mar y los seres que lo guardan;
por el color y las embestidas del otoño,
y las andanzas del verano
¡que viste cosas silvestres
y es custodio de las abejas
y funde las hierbas en un crisol matutino,
en una prolongación de azucenas.

RABINDRANATH TAGORE. BIOGRAFIA

2011-01-14T21:56:00.000+01:00

(Rabindranath Thakur, Calcuta, 1861-Santiniketan, 1941) Escritor indio. Es el más prestigioso escritor indio de comienzos del siglo XX. De origen noble, era el último de los catorce hijos de una familia consagrada a la renovación espiritual de Bengala, y se educó junto a su padre en el retiro que éste tenía en Santiniketan. En 1878 fue enviado a Gran Bretaña, donde estudió literatura y música.

Evocó este viaje en Cartas de un viajero (1881), que publicó en el periódico literario Bharati, fundado por dos de sus hermanos en 1876. De la misma época son los dramas musicales El genio de Valmiki (1882) yLos cantos del crepúsculo (1882), y la novela históricaLa feria de la reina recién casada (1883).

En 1882, unas experiencias místicas le llevaron a escribir los Cantos de la aurora (1883). En este mismo año casó con una joven de 16 años, y a partir de entonces se dedicó a administrar los bienes de la familia de su esposa y a viajar por toda Bengala. En 1890 realizó un segundo viaje a Gran Bretaña. De este período son las colecciones poéticas Citra (1896) y El libro de los cumpleaños (1900).

En 1901 fundó una escuela en Santiniketan (Hogar de la Paz), en la que estructuró un sistema pedagógico que defendía la libertad intelectual del ser humano. En 1904 publicó el ensayo político El movimiento nacional en el que se pronuncia en favor de la independencia de su país. En 1910 apareció La ofrenda lírica, una de sus obras más conocidas.

A partir de 1912 recibió numerosas invitaciones para pronunciar conferencias en Europa, EE UU y algunos países asiáticos, labor que le sirvió para acrecentar su prestigio. Durante la I Guerra Mundial, y al agudizarse la agitación en la India, tuvo que definir su postura política y adoptó una postura pacifista exenta de nacionalismo. En sus últimos años se dedicó casi por completo a la administración de su centro de estudios, que a fines de 1921 se convirtió en universidad internacional con el nombre de Visva Bharati, y fue declarado universidad estatal en 1951.

De su extensa producción literaria, cabe citar además los dramas Kacha y Devayani (1894), El cartero del rey(1913), Ciclo de la primavera (1916) y La máquina(1922); las novelas Gora (1910) y La casa y el mundo(1916); los poemarios La luna nueva (1913), El jardinero (1913) y La fugitiva (1918), y algunas colecciones de sus conferencias, como Sadhana(1912) y La religión del hombre (1930). Recibió el premio Nobel de literatura en 1913.

EL HOGAR

2011-01-14T21:49:00.002+01:00

No se ha puesto el sol todavía

y aún no ha empezado la feria

que han montado en la ribera.

Pensé que había perdido

todo mi tiempo y mis monedas;

pero no, hermano mío, algo me resta aún.

La suerte no me lo ha quitado todo.

He acabado mi negocio.

Están hechas las cuentas

y regreso a mi hogar.

¿Qué he de pagarte, guardián?

Tranquilízate, algo me resta aún.

La suerte no me lo ha quitado todo.

Se ha detenido el viento

y las nubes oscuras y bajas del crepúsculo

no anuncian nada bueno.

El agua espera callada el vendaval.

Voy a pasar al otro lado del río

pues tengo miedo de que caiga la noche.

¿Me pides el dinero de¡ viaje, barquero?

Sí, hermano mío, algo me resta aún.

La suerte no me lo ha quitado todo.

Un mendigo se ha sentado

a la vera del camino debajo de un árbol.

Me mira esperando con timidez.

Es muy posible que crea que llevo mucho dinero.

Sí, hermano mío, algo me resta aún.

La suerte no me lo ha quitado todo.

Ya ha caído la noche

y se ha desvanecido el camino desierto.

Brillan las luciérnagas en medio de las frondas.

¿Quién me andará siguiendo en silencio,

ocultándose si me vuelvo a mirar?

¿Quieres robarme, verdad?

Pues no te marcharás con las manos vacías,

pues algo me resta aún.

La suerte no me lo ha quitado todo.

Luego, cuando a medianoche llego a mi casa

con la bolsa sin nada,

tú me estas aguardando a la puerta,

con un mirar ansioso,

insomne y silenciosa; y te echas en mi regazo

como un tímido pájaro, llena de amor.

Sí, sí, ¡Dios mío! ¡Cuánto me resta aún!
¡La suerte no me lo ha quitado todo!

CUANDO NUESTROS OJOS SE ENCONTRARON A TRAVÉS DEL SETO...

2011-01-14T21:14:00.000+01:00

Cuando nuestros ojos se encontraron a través del seto,

pensé que iba a decirle alguna cosa; pero ella se fue.

Y la palabra que yo tenía que decirle se mece día y noche,

como una barca, sobre la ola de cada hora.

Parece que navega en las nubes de otoño, en un ansia sin fin;

que florece en flores de anochecer,

y busca en la puesta del sol su momento perdido.

Chispeaba la palabra, como las luciérnagas, por mi corazón,

buscando su sentido en el crepúsculo de la desesperanza;

la palabra que yo tenía que decirle.

JUGUETES

2011-01-14T20:54:00.000+01:00

¡Qué feliz eres, niño, sentado en el polvo,

divirtiéndote toda la mañana con una ramita rota!

Sonrío al verte jugar con este trocito de madera.

Estoy ocupado haciendo cuentas,

y me paso horas y horas sumando cifras.

Tal vez me miras con el rabillo del ojo y piensas:

«¡Qué necesidad perder la tarde con un juego como ese!»

Niño, los bastones y las tortas de barro

ya no me divierten; he olvidado tu arte.

Persigo entretenimientos costosos

y amontono oro y plata.

Tú juegas con el corazón alegre con todo cuanto encuentras.

Yo dedico mis fuerzas y mi tiempo

a la conquista de cosas que nunca podré obtener.

En mi frágil esquife pretendo cruzar el mar de la ambición,

y llego a olvidar que también mi trabajo es sólo un juego.

SI ACASO PIENSAS EN MI

2011-01-14T19:56:00.000+01:00

Si acaso piensas en mí, te cantaré cuando el anochecer lluvioso

suelta sus sombras por el río, arrastrando, lento, su luz vaga hacia el ocaso;

cuando lo que queda del día es ya demasiado poco para trabajar o jugar.

Te sentarás sola en el balcón que da al Sur, y yo me pondré a cantarte

en el cuarto oscuro. El olor de las hojas mojadas entrará por la ventana,

en el crepúsculo creciente, y los vientos tormentosos

clamorearán en los cocoteros.

Traerán la lámpara encendida al cuarto, y entonces me iré yo.

Y tú, quizá, entonces, escucharás la noche,

y oirás mi canción cuando esté yo callado.

PAJAROS PERDIDOS

2011-01-14T19:52:00.001+01:00

Pájaros perdidos de verano vienen a mi ventana, cantan,

y se van volando.

Y hojas amarillas de otoño, que no saben cantar,

aletean y caen en ella, en un suspiro.

Vagabundillos del universo, tropel de seres pequeñitos,

¡dejad la huella de vuestros pies en mis palabras!

Para quien lo sabe amar, el mundo se quita su careta de

infinito. Se hace tan pequeño como una canción, como un

beso de lo eterno.

Las lágrimas de la tierra le tienen siempre en flor

su sonrisa.

El desierto terrible arde todo por el amor de una yerbecita;

y ella le dice que no con la cabeza, y se ríe, y se va

volando...

Si lloras por haber perdido el sol, las lágrimas no te dejarán

ver las estrellas.

En tu camino, agua bailarina, la arena te pordiosea

tu canción y tu fuga.

¿No quieres tú cargarte con la coja?

Tu cara anhelante persigue mis sueños como la lluvia por

la noche.

Una vez, soñamos los dos que no nos conocíamos. Y nos

conocíamos. Y nos despertamos a ver si era verdad que nos

amábamos.

Como el anochecer entre los árboles silenciosos, mi pena,

callándose, callándose, se va haciendo paz en mi corazón.

PORFIRIO MMAMI MACEDO. Biografía

2010-09-26T13:05:00.001+02:00

Porfirio Mamani Macedo nació en Arequipa (Perú) en 1963. Es Doctor en Letras en la Universidad de la Sorbona. Obtuvo su título de abogado en la Universidad Católica de Santa María, después de haber cursado estudios de Literatura en la Universidad de San Agustín (Arequipa). Ha colaborado con poemas y cuentos en varias revistas de Europa, Estados Unidos y Canadá. Es autor de poemarios, novelas y cuentos que han sido publicados en varios países, v.g: Ecos de la Memoria (poesía) Editions Haravi, Lima, Perú, 1988. Les Vigies (cuentos) Editions L’Harmattan, Paris, 1997. Voz a orillas de un río/Voix sur les rives d'un fleuve (poesía) Editiones Editinter, 2002. Le jardin el l’oubli , (novela), Ediciones L’Harmattan, 2002. Más allá del día/Au-delà du jour (poemas en prosa), Editiones Editinter, 2000. Flora Tristan, La paria et la femme Etrangère dans son œuvre , L’Harmattan, 2003.(Ensayo). Voix au-delà de frontière , L’Harmattan, 2003. Un été à voix haute , Trident neuf, 2004. Poème à une étrangère, Editions Editinter, 2005. Avant de dormir, L’Harmattan, 2006. La sociedad peruana en la obra de José María Arguedas (El zorro de arriba y el zorro de abajo), Lima, Fondo Editorial de la Universidad Mayor de San Marcos, 2007. Représentation de la société péruvienne au XXème siécle dans l'œuvre de Julio Ramón Ribeyro. París, Editions L'Harmattan, 2007. Su carrera en el magisterio lo ha llevado a impartir clases en varias universidades francesas.

RÉQUIEN PARA DARFUR

2010-09-26T13:02:00.000+02:00

Dios mío, ¿dónde queda Darfur ?
¿Qué camino seguir para encontrarlo?
¿Hay acaso una frontera de fierro,
una frontera de polvo y de miseria ?
¿Qué manos son las que me ocultan el camino ?

Dios mío, ¿dónde está Darfur ?
¿Acaso está hundida en la tierra,
acaso en la memoria inmoral,
que hunde sus garras negras en el hueso,
en la piel seca de los cuerpos que ni sombra tienen ?

Dios mío, ¿dónde están los niños de Darfur?
¿Dónde están que no los veo?
¿Son acaso mis ojos ciegos,
o es puro sueño lo que vivo y lo que veo ?
Siento un grito enterrado en el polvo de mi ser.

Dios mío, ¿dónde están las madres de Darfur ?
¿Quién engendró esta noche amarga para ellas ?
No hay ni lágrima, ni risa, ni pena en su mirada,
sólo llevan hambre en su vientre disecado,
esa cosa que sube como espinas a sus labios.

Dios mío, ¿dónde están los padres de Darfur ?
¿Son acaso aquellos laberintos que se mueven,
como hilos, que esquivando van el azote, la bala y el machete ?
Haber nacido en la tierra para mirar lo que miro.
Haber nacido en esta tierra para morir viviendo lo que muero.

Dios mío, ¿dónde está la tierra ?
¿dónde el árbol, el río, la llanura, la casa?
¿Y qué hago yo aquí, buscando lo que no busco:
aquella tierra, aquellos niños, aquellos padres,
dispersados todos, golpeados por el polvo negro siendo blanco ?

¿Dónde estás tú, perdido entre las nubes de polvo,
que hacen los que huyendo van y vienen
por los caminos infernales de Darfur ?
¿Acaso no hay piedad en tu mirada,
para alejar la miseria y los llantos del camino ?